Nu ți-am dat niciodată explicații. Sper că m-ai înțeles ce am avut de spus (a se citi scris). Culorile a apărut dintr-o glumă luată în serios, care ulterior a tras după sine peste doi ani de aventură. Chiar și așa, eu încă mai cred în tine. Mai frumoasă, mult mai frumoasă, la fel de frumoasă. Dar… Tipul ăsta care de ceva timp scrie în serile reci de toamnă, diminețile răcoroase și pauzele de la job trebuie să se oprească, cel…

Demult nu ti-am scris. Nu am stat nopti intregi cu tine. Nu te-am petrecut. Nu ti-am chemat taxiul. Nu te mai caut in dex. Dar o fac acum pe ritmurile unei masini de spalat, care invarte maiourile albe. Pari a fi un jurnal care isi cere foile albe, pe merit. Care cere discutii fara vreo cutie neagra. Sunt mai greu. Necesit mai mult alcool. Mai multe tigari. Am nevoie chiar si de mai multe weekenduri. Preludii mai lungi. Somn mai…

In mintea mea perversa orice trebuie sa arda, sa zgarie, ca curga in plame, printre sani, picioare. Orice lectie, chiar si omleta de dimineata trebuie sa excite. Cafeaua sa fie mai amara din dulce, si invers. Sa dea in foc, peste aragazul alb. Sa muste, sa-si ceea ce-i cuvine pe bune, dar cu toate rele. Sa infecteze, cu saruturi. Sa stie cum sa puna in genunchi un nebun la picoarele unei regine, dar nu pe tabla de sah, poate chiar…